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    他们看着亚瑟这支装备精良、且正在向北“进攻”的英军车队，眼神中充满了复杂的情绪——有嫉妒，有鄙视，也有一丝藏在眼底的羡慕。

    “这就是那个被骂作‘投降派’的法国军队？”

    赖德少校坐在后面的半履带车上，看着路边一队正抬着担架默默走过的法军，收起了之前路上那副吊儿郎当的表情，低声说道：

    “我看他们比那群在海滩上哭着喊妈妈的汤米（Tommy，对英军的昵称）要有种得多。”

    亚瑟没有说话。

    他在RTS地图上看得更清楚。

    在这座孤城的四周，代表德军的红色箭头正在像蟒蛇一样缠绕上来。而在城内，这支蓝色的孤军就像是一颗钉子，死死地钉在十字路口，用血肉之躯为身后那几十万盟军撑开了一道生命通道。

    这就是一道残酷的人肉筛网。

    像亚瑟这样幸运的“杂质”，会被这道筛网过滤出去，流向那名为“敦刻尔克”的生门；而那些试图追击的德国狼群，则会被这道筛网死死地卡在城墙之外。

    直到这道网被彻底撕碎，直到他们弹尽粮绝、全员战死。

    这是继阿兹海布鲁克和卡塞尔的防线相继崩塌之后，法兰西在北方的最后一道尊严。

    现在，这座古城就是最前线。

    “停车。”

    一名满脸胡茬、肩膀上挂着上校军衔的法军军官拦住了坦克。他看着站在炮塔上的亚瑟，语气生硬：

    “我是第12师参谋长皮埃尔。让森将军要见你，英国人。”

    伯尔格市政厅。

    这座曾经举办过无数次舞会和市议会的巴洛克风格建筑，现在是第12师的临时指挥部。

    大厅里的水晶吊灯已经被震碎了一半，摇摇欲坠地挂在天花板上。墙上那幅巨大的拿破仑画像被一块弹片削掉了半个脑袋。

    亚瑟拄着手杖，大步流星地走了进去。

    在大厅中央那张铺满了地图的巨大橡木桌前，站着一个身材瘦削、背影有些佝偻的老人。

    他穿着一套洗得发白但依旧笔挺的旧式军服，领口紧扣。他的手里没有拿着指挥棒，而是握着一个早已熄灭的烟斗。

    路易·让森少将。

    听到脚步声，这位第12师的师长转过身来。那是一张典型的阿尔萨斯人的脸，颧骨高耸，眼窝深陷，布满了血丝的双眼中透着一股如同花岗岩般坚硬且顽固的神色。

    他上下打量了一番亚瑟——从那身剪裁考究的英式制服，到那根显得有些做作的手杖。

    “看哪，又一位急着去敦刻尔克海滩晒太阳的英国绅士。”

    让森的声音带着毫不掩饰的轻蔑：

    “而且还开着我们的坦克，带着德国人的车。你们搜刮战利品的本事，确实比你们守住防线的本事要大得多。”

    周围那些衣衫不整的法军参谋们，发出了一阵低沉的哄笑。

    那笑声里是满满的怨毒。

    对于这群断后者来说，“英国远征军”这个词，现在几乎已经和“卖队友”划上了等号。每当德国人的斯图卡开始尖啸，汤米们（英军）的侧翼总是崩得比受潮的饼干还快，把法国人孤零零地晾在原地，去面对古德里安的钢铁洪流。

    大家都心知肚明：法兰西这艘破船已经沉了一半了。

    在这个时候，没人愿意把自己的血流在一块注定沦陷的土地上——除了少部分无路可退的本土法国人，以及那群本来就没有祖国、只为信条而战的外籍兵团（LégionÉtrangère）疯子。

    “如果你是来寻求庇护的，少校。”

    让森转过身，用烟斗指了指大厅后方的一扇小门，语气冷漠得像是在打发一个乞丐：

    “后门在那边。那是通往海滩的路。你可以带着你的那群英国士兵，顺着那条路滚回英国去，没人会拦着你们。”

    说到这里，他的话锋突然一转，那根原本指向后门的烟斗猛地调转方向，隔着窗户狠狠地点向了那辆停在广场上的庞然大物，眼神中透出一股强硬：

    “但是，坦克得留下。”

    “尤其是那几辆B1。它们是法兰西的财产，生来是为了在战场上吐出炮弹，而不是驮着几个逃兵去海边兜风。”

    让森盯着亚瑟，像是一个看着败家子的严父：

    “把钥匙交出来，把那几辆德国坦克也留下，然后带着你的人滚蛋。别让他们挡住我的射界——而且它们比你们有用得多。”

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