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    他没有去砸碎冰块，也没有像过去那样用蜡去涂抹。

    他只是从口袋里掏出一支工程铅笔，弯下腰，在冰面上、在那串数字的旁边，轻轻写下了两个字：“谁？”

    做完这一切，他转身离去，没有回头。

    第二天清晨，负责该路段的环卫工打着哈欠前来清扫。

    “嘿，谁家小孩儿在这乱写乱画？”他嘟囔着，看到冰上那幼稚的笔迹和旁边乱七八糟的数字，以为是某个学生的恶作剧。

    他提起水桶，直接一桶温水泼了上去，冰层和上面的字迹一起融化，汇入清晨的尘土。

    林工在街对面看到了这一幕。

    他知道，当一个深刻的问题，被伪装成一个可笑的行为时，就不会再有任何人去严肃地寻找答案。

    这盘棋的最后一步，他要为未来布下棋子。

    回到家，他在工具包最底层，翻出了一本他从未启用的空白巡检日志。

    崭新的硬质封皮，上面烫金的编号醒目而刺眼：LX79。

    它像一个等待被赋予意义的圣物。

    林工盯着它看了很久，最终没有在上面写一个字。

    他拿着日志，走到自家小院里那个用来冬天取暖的旧煤炉旁。

    他划着一根火柴，点燃了日志的一角。

    火焰迅速舔舐着书页，发出焦糊的气味。

    他没有让它完全烧毁，在火舌即将蔓延到书脊时，他用火钳将它夹了出来，扔在雪地上。

    大部分书页完好无损，只是封皮和前十几页都变成了焦黑的、脆弱的残骸。

    第二天上班，他将这本“劫后余生”的日志放在了部门新来的实习生桌上，旁边附了一张纸条：“旧资料，参考用，但别全信。”

    那个年轻人好奇地拿起这本怪异的册子，看着那烧焦的边缘和幸存的空白页，

    林工回到自己的座位，目光平静。

    他知道，有些书，必须看起来像是被人遗忘和摧毁过的，才能真正地、以一种警惕的方式被人记住。

    谎言，现在有了一个充满怀疑的继承人。

    他打开电脑，准备开始一天的工作。

    习惯性地点开市建委的内网论坛，想看看有没有新的施工通知。

    然而，几个飘在首页的、加了红的匿名帖子标题，却瞬间攫住了他的全部注意力。

    帖子的标题格式惊人地一致，像是一场事先约定好的集体发问。

    “求证：C7区管线图纸中的‘预留接口79’具体用途。”

    “求证：关于上世纪‘特别工程组’是否存在官方记录。”

    “求证：T系列监控网络近期是否存在编号跳跃现象？”

    　　


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